Uma porta de entrada com jeito de saída. A mistura de odor de gasolina e fedor de cigarro. Sons de moedas, rodas, motor. Parou. Abriu. Rasgou.
"Boa tarde,em duas horas e meia seu desembarque."
Outro lado perto longe, a distância aproxima quando o veículo pára. Parou. Desceu.
E na porta de saída, a entrada.
Na Rodoviária
Calçada. Ela não solta a mala. Ele não segura a lágrima.
No corredor
Não sei o que me espera pela frente. Mas vou pra frente igual.
Gi.
Escritas ontem... na rodoviária...
foto MVoss.
Nenhum comentário:
Postar um comentário
Comentar é ótimo.. pois tudo é uma surreal construção coletiva...